雪。

鹅毛般的雪片砸在窗棂上，像无数冤魂在叩门。

边城客栈的灯笼在风中摇晃，昏黄的光晕里，掌柜老周正用铜烟锅敲着柜台。

烟锅里塞着关东产的旱烟，每敲一下，就迸出几点猩红的火星。

“要下三天三夜哩。”他对着空荡荡的堂厅自言自语，铜烟锅在柜台青石板上磕出规律的声响。

突然停顿——西北角的灯笼灭了。

门就是这时候被推开的。

寒风卷着雪粒子灌进来，先映入老周眼帘的是半截断剑。

剑身从檀木鞘里露出三寸，缺口处泛着青芒，像毒蛇的断牙。

握剑的手苍白修长，袖口却沾着发黑的血渍。

“一壶烧刀子。”来人抖落斗篷上的积雪，露出张瘦削的脸。

左颊有道疤，从眉骨斜划至嘴角，像被人用朱砂笔狠狠抹了一杠。

老周的眼皮跳了跳。

铜烟锅在掌心转了三圈，烟丝突然“嗤”地燃起蓝火。

“客官贵姓？”

“柳。”独臂人用牙齿扯开酒囊皮绳，“墨色的墨。”

后厨传来碗碟碎裂的声响。

老周咳嗽着转身，铜烟锅不知何时已别在后腰。

他没看见柳墨的右手正按在断剑吞口处——那里刻着枚柳叶，叶脉里嵌着西域金刚砂。

第二盏灯笼熄灭时，阿雪进来了。

她像片真正的雪花飘进门槛，银狐大氅上竟不沾半点雪痕。

堂厅突然亮起来——不是灯笼，是女人们见到她时都会黯然失色的那种亮。

可若细看，她鬓角簪着的银簪尖端，正缓缓滴落一滴红。

“女儿红。”她在柳墨邻桌坐下，解大氅时露出腰间玉牌。

牌上无字，只刻着半朵梅花。

柳墨的断剑突然发出蜂鸣。

不是剑吟，是剑鞘里那三寸青锋在震颤。

阿雪低头斟酒，簪头梅花在桌面投下淡影，恰好罩住柳墨映在墙上的影子。

老周送酒时踩到了什么。

低头看，是只死透的寒鸦，左翅被利器齐根削断。

他铜烟锅里的火星“啪”地爆响，有截烟丝落在鸟尸上，瞬间烧出个“七”字形状的焦痕。

“听说七杀堂的判官笔，”柳墨突然开口，“最近喜欢在死人身上留记号。”

他说话时盯着阿雪执壶的手——那双手正在做件极矛盾的事：左手将酒斟得快要溢出来，右手却用簪尖在桌面刻着分毫不差的直线。

阿雪笑了。

她笑时眼尾会先弯，然后才是嘴唇。

“柳公子可知道，断剑为什么比完整的剑更危险？”

银簪突然挑起酒壶，琥珀色的酒液在空中划出弧线，恰好落进柳墨的酒杯，“因为...”

簪头梅花“叮”地撞上杯沿，“没人看得清它要刺向何方。”

屋顶传来瓦片滑动的声音。

很轻，但堂厅里三人都抬了头。

柳墨的断剑出鞘半寸，阿雪的银簪在指尖旋转，老周的铜烟锅倒插进柜台缝隙。

“下雪天...”阴影里走出个戴斗笠的西域商人，羊皮靴上沾着泥浆，“连老鼠都冻得乱窜。”

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